Латур был высоким темноволосым мужчиной, лет тридцати, французского
  происхождения. Ему казалось, что он сидит в луже пота. Капли пота стекали
  на его подбородок и падали на руль. Его машина, его белый полотняный
  костюм, весь помятый, его пленник - все это распространяло неприятный
  запах тайной, обнаруженной им, перегонки спиртного. Тени от предметов на
  земле удлинялись. Наступала ночь.
   Латур колебался, стоит ли ему перейти через эту черную воду между
  дорогой и плантацией тростника, и решил, что это будет глупо с его
  стороны. Невидимый стрелок держит его под прицелом, и в третий раз он не
  промахнется. Латур глубоко вздохнул. Это было уже в третий раз за
  пятнадцать дней. И никому не приятно знать, что кто-то жаждет его убить.
   Хенни спросил его:
   - Что вы собираетесь делать?
   Латур пожал плечами.
   - Я ничего не могу сделать.
   Не спуская глаз с зарослей тростника, он стал шарить ногой по
  резиновому коврику и в конце концов обнаружил деформированную пулю,
  которая разбилась о стекло. Металл был теплым. Обе пули были выпущены из
  карабинов калибра 30. А в Френч Байу эти пушки были столь же
  распространены, как нефтяные скважины. На каждой плантации была по меньшей
  мере одна, а также в хижинах фермеров.
   С полузакрытыми глазами Латур уронил маленький кусочек свинца в
  карманчик своей рубашки, на которой был прикреплен значок